生活就像一潭湖水，一陣風吹來，便會蕩起層層漣漪。
　　
　　12歲那年，父母離異，從此我心中再沒有“幸福”這個詞語。我氣，我恨，氣父母沒有給我一個完整的家，恨他們不負責任，沒有讓我享受到一個12歲孩子該有的愛。
　　
　　又是一個無聊透頂?shù)耐砩希徛曧懥?0下，我才拖著疲憊的身軀回到家里。父親坐在沙發(fā)上，一臉嚴肅地問：“又出去玩兒了？”我沒接他的話茬，徑直往自己的房間走。“你為什么要這樣？你知道你讓我操了多少心嗎？”父親繼續(xù)嘮叨著。我不耐煩地轉(zhuǎn)過頭，回敬道：“你們大人永遠是這樣，不愿在一起了就要離婚。既然這樣，為什么還要結(jié)婚？”父親臉色鐵青，張了張口想說什么，但又咽了回去，看得出他很生氣，雙手在顫抖。我頭也不回地跑出了家門，重重地把門帶上，“砰”的一聲，我把自己的心關(guān)在了門外。
　　
　　我漫無目的地走在燈火闌珊的大街上，踢著腳下的石子，看著行人的笑臉，我有些心酸，有些無奈。忽然想起了以前母親做的香噴噴的紅燒魚，想起了家門口那棵歪脖子槐樹，想起了院子里那張缺了角的乒乓球臺，想起了童年那段一去不復返的快樂時光。我下意識地看著手機屏幕上那張全家福，苦笑了一聲，心在滴血。為什么孤單的永遠是我？
　　
　　我獨自坐在公園的石凳上，一陣風吹來，感覺渾身發(fā)冷。手機上清楚地顯示著10：52。我站起來，拍拍身上的土，轉(zhuǎn)身往家的方向走去。
　　
　　打開門進去，屋里靜悄悄的，沒有一點聲音，只剩孤單來陪伴我。空蕩蕩的客廳里，桌子上放著一本書，還有一張字條，我沒有心思理會那些東西。口渴得很，我去桌子旁倒水，瞟了一眼，字條上寫著：“我去加班了，灶臺上有飯，熱一下就可以吃了。”旁邊的那本書—《孩子，你慢慢來》，名字很特別。我翻開書的扉頁，上面有一段話：“孩子，你慢慢來。雖然我給了你一個破碎的家，但你畢竟是我的孩子。我依舊愛著你，我愿意等你慢慢發(fā)現(xiàn)我的愛。孩子，你慢慢來。”
　　
　　我的眼睛模糊了，內(nèi)心的感動、一肚子的委屈全都隨著兩行淚水傾瀉而出。也許我一直錯怪了父親，也許我本來就和別的孩子一樣擁有幸福，可是我的偏執(zhí)讓自己把父親的愛拒之門外，我的任性使自己錯過了太多的幸福。
　　
　　雖然我不太確定，太陽落下去的地方是否有永恒的愛情；也不知道，海水枯竭的時候是否有永遠的友情；但我從此懂得了一個道理：即使山崩地裂，親情也不消失；就算天荒地老，幸福亦會永存。
　　
　　我要告訴父親：“無論生活是風平浪靜，還是充滿激流險灘，我永遠愛著你，我們都要做幸福的人！”